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se fosse perfetta il fascino suo perderebbe d’essenza
se fosse perfetta il suo volto sarebbe opaco allo sfiorar del meriggio
se fosse perfetta niente di umano intaccherebbe la sua pelle
se fosse perfetta non assaporerebbe ogni puro ardore
se fosse perfetta smetterebbe di fantasticar di se stessa
se fosse perfetta l’ingenua risata non accompagnerebbe il suo vivere
se fosse perfetta….smetterebbe di essere, cesserebbe di esistere

 

Salvatore

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Riflessioni, che nella vita scorrono

fluenti come le onde che dal fiume

inesorabili prendono vita e dal vento

e dal discontinuo, costante soffiare.

 

A volte è leggero come breccia mattutina,

come petalo di pesco posato su suolo,

a volte pesante come macigno su fango

o irruento a spazzar tutto al suo passaggio.

 

Angoscia e quiete convivono in me unite

in simbiosi si completano a vicenda,

ed un labile e tacito equilibrio manifesto

si insinua in ogni parte delle mie viscere.

 

Carni fresche di ferita sono scoperte,

del color vivo si cibano i parassiti

e ne elemosinano centellinate le gocce

di un sangue stanco di sgorgar virulento.

 

Placati, o bestia, famelica e affamata

perchè avrai di che cibarti al più presto

e dal paziente acquisisci le più rare virtù

poichè sulla sponda troverai il tuo nemico.

 

Salvatore

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A te, decelebrato superficiale

che riponi il tuo vuoto sguardo

tra le purpuree pagine del mio libro

e avidamente sfogliandole

le ignori, le disprezzi o le denigri,

dedico ed elevo la mia lode.

Sii tu il sommo benvenuto e ospite

perchè del tuo operato io ne traggo forza,

del tuo seme d’invidia motivo di orgoglio,

della tua bassezza morale puro giovamento.

Artefice sarai della tua fine

ogni qual volta penserai d’aver carpito

la vera essenza del mio essere.

Salvatore

 

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Sentieri di terra percorsa e battuta

ricopron di sangue la pece annerita

e lungo le sponde di questo sentiero,

la cenere muta dal suon veritiero,

racchiude in se i volti degli stridenti,

anime piante, ferite, innocenti.

 

Una grande scacchiera in nero marmo

riposta, su un tavolo di legno scarno,

due empi domini da lunghi sguardi

muovono pedine prensili e mortali dardi.

Intorno al nero ostello figure di giullari

rideano nel nulla, posando sui calzari.

 

Anela il suo sole il vir che risente

di ogni lor mossa, su pelle cosciente.

Gli preme in cor suo il bocciolo che giace

su turpe maceria, il suo nome è Pace,

strappata dal grembo da mani imponenti

di chi per se stesso affligge le genti.

 

Al turpe destino rispose Giustizia

per chi in verità manovra e vizia:

"Un giorno verrà!" disse a qualcuno

"in giudizio porrò escluso nessuno.

Questo è per l’uomo chhe soffre sperando

che i domini un di scompaian piangendo".

 

Salvatore